#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Cô đứng lên đi. Chỗ này dành cho khách quý.”
Giữa đại sảnh nhà hàng rực rỡ đèn đỏ ở Hàng Châu, bà Lưu Mỹ Lan đặt thẳng một chiếc tạp dề màu xám trước mặt tôi, giọng nói vừa đủ lớn để ba bàn khách xung quanh cùng nghe thấy.
Bà cười nhạt, chỉ tay về phía khu bếp mở phía sau.
“Ngày vui của gia đình chúng tôi, cô cũng nên biết mình phù hợp với vị trí nào. Đeo vào đi. Trong bếp đang thiếu người bê trà.”
Tiếng trò chuyện quanh bàn lập tức nhỏ xuống.
Tôi nhìn chiếc tạp dề nằm trên mặt bàn, rồi nhìn sang người đàn ông đang ngồi cạnh mình.
Trần Hạo Vũ — bạn trai tôi suốt ba năm — chỉ hơi cau mày.
Tôi chờ anh lên tiếng.
Một giây.
Hai giây.
Cuối cùng, Hạo Vũ ghé sát, nói rất nhỏ:
“Uyển Ninh, hôm nay là ngày khai trương. Em nhịn mẹ anh một chút được không?”
Tôi bật cười.
“Anh muốn em đeo nó?”
“Chỉ là giúp một chút thôi.”
“Hay là vì mẹ anh vừa nói đây mới là vị trí của em?”
Anh im lặng.
Chính sự im lặng ấy khiến chút do dự cuối cùng trong tôi biến mất.
Tôi bình thản nhấc chiếc tạp dề lên.
Bà Mỹ Lan lập tức nở nụ cười hài lòng.
“Thế mới phải. Con gái biết điều thì mới được người ta coi trọng.”
Nhưng thay vì đeo nó vào người, tôi gấp chiếc tạp dề làm đôi, đặt lại thật ngay ngắn trước mặt bà.
Sau đó, tôi lấy điện thoại ra.
Mở khung trò chuyện.
Gửi đúng một dòng:
“Chú Chu, thực hiện điều khoản chấm dứt hợp đồng thuê mặt bằng ngay hôm nay giúp cháu.”
Tôi nhấn gửi.
Hạo Vũ nhìn thấy động tác ấy, sắc mặt hơi thay đổi.
“Em nhắn cho ai vậy?”
“Người quản lý tài sản.”
“Quản lý tài sản nào?”
Tôi chưa kịp trả lời, bà Mỹ Lan đã bật cười.
“Con bé này lúc nào cũng làm ra vẻ bí hiểm. Nó làm thiết kế nội thất thôi, quen được người quản lý nào chứ?”
Bà quay sang một người phụ nữ mặc sườn xám ngồi bàn bên cạnh.
“Chị Tống đừng để ý. Con bé xuất thân bình thường, đôi khi hơi sĩ diện.”
Tôi siết nhẹ điện thoại trong tay.
Ba năm qua, đây không phải lần đầu bà nói như vậy.
Nhưng đây là lần đầu tiên bà nói trước hơn sáu mươi vị khách, giữa ngày khai trương mà gia đình họ đã gọi là “bước ngoặt đổi đời”.
Nhà hàng mang tên Vân Đình, nằm trên đường Nam Sơn, cách Tây Hồ chưa đến mười phút đi bộ.
Tòa nhà ba tầng mang kiến trúc kết hợp giữa nhà gỗ Giang Nam truyền thống và kính hiện đại. Tầng một là khu ăn uống, tầng hai có phòng riêng nhìn ra hàng cây ngô đồng, tầng ba là sân trà ngoài trời.
Vị trí đẹp đến mức khi nhà họ Trần thuê được với mức giá thấp hơn thị trường gần một nửa, bà Mỹ Lan đã khoe với tất cả họ hàng rằng đó là nhờ “quan hệ của con trai”.
Chỉ có một điều họ không biết.
Người đã yêu cầu bộ phận quản lý giảm tiền thuê trong hai năm đầu…
là tôi.
Và người đứng tên sở hữu tòa nhà…
cũng là tôi.
Ba năm trước, bà ngoại tôi qua đời, để lại cho tôi căn nhà cũ trên chính khu đất này.
Tôi đã cải tạo nó thành một tòa nhà thương mại nhỏ, giao toàn bộ thủ tục cho công ty quản lý tài sản của gia đình.
Vì không muốn chuyện tình cảm dính dáng tới tiền bạc, tôi chưa từng kể với Hạo Vũ rằng tài sản đó thuộc về mình.
Khi anh nói muốn mở nhà hàng cho bố mẹ, tôi chỉ âm thầm giúp họ tiếp cận mặt bằng.
Lúc ấy, Hạo Vũ ôm tôi trong căn hộ nhỏ của tôi, cảm động nói:
“Sau này nhà hàng ổn định, anh nhất định sẽ cho em một cuộc sống thật tốt.”
Tôi từng tin anh.
Cho đến vài tháng gần đây.
Từ khi nhà hàng bắt đầu sửa sang, thái độ của gia đình anh thay đổi từng chút một.
Bà Mỹ Lan bắt đầu gọi tôi là “con bé tỉnh lẻ” dù tôi sinh ra ở Hàng Châu.
Bà chê công việc thiết kế của tôi “không ổn định”.
Bà liên tục giới thiệu với Hạo Vũ con gái của những chủ doanh nghiệp trong thành phố.
Còn Hạo Vũ từ chỗ phản đối mẹ, dần chuyển sang một câu quen thuộc:
“Em hiểu cho mẹ anh.”
Hôm nay, câu đó lại xuất hiện.
“Uyển Ninh.”
Anh hạ giọng.
“Em đừng làm mẹ anh mất mặt.”
Tôi nhìn anh.
“Người đang mất mặt là em.”
“Nhưng bà ấy là mẹ anh.”
“Còn em là gì?”
Hạo Vũ khựng lại.
Ngay lúc ấy, bà Mỹ Lan gõ nhẹ ly rượu lên bàn.
“Được rồi, chuyện nhỏ thôi. Uyển Ninh, cô vào trong giúp đi. Lát nữa khách từ tập đoàn Minh Thành tới, đừng ngồi đây khiến người ta hiểu lầm cô là người nhà.”
Một vài người họ hàng cúi mặt.
Có người khó xử.
Nhưng cũng có người bật cười.
Em họ của Hạo Vũ, Trần Gia Kỳ, nhướng mày:
“Chị Uyển Ninh, dì chỉ bảo chị giúp một chút thôi mà. Hôm nay nhà hàng nhà em khai trương, ai cũng bận.”
Tôi hỏi:
“Nhà hàng nhà em?”
Gia Kỳ cười.
“Không phải thì sao?”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Không ai hiểu cái gật đầu ấy có nghĩa gì.
Chỉ tôi biết.
Từ thời điểm đó, tôi không còn định giữ lại bất kỳ sự ưu ái nào cho họ nữa.
Bốn phút sau, tiếng bước chân gấp gáp vang lên từ cầu thang.
Quản lý nhà hàng, anh Triệu, gần như chạy vào đại sảnh.
Mồ hôi lấm tấm trên trán.
“Bà Trần!”
Bà Mỹ Lan cau mày.
“Chuyện gì mà hốt hoảng thế?”
Anh Triệu nhìn quanh, rồi hạ thấp giọng, nhưng vẫn không giấu được sự căng thẳng:
“Bên quản lý tòa nhà vừa gửi thông báo chính thức.”
“Thông báo gì?”
“Hợp đồng thuê mặt bằng bị chấm dứt theo điều khoản đặc biệt.”
Cả bàn im bặt.
Hạo Vũ bật dậy.
“Anh nói gì?”
“Chúng ta… mất quyền sử dụng mặt bằng này.”
Bà Mỹ Lan cười như vừa nghe một chuyện vô lý.
“Không thể nào! Hợp đồng còn hơn bốn năm!”
Anh Triệu đưa máy tính bảng ra.
“Thông báo đã đóng dấu điện tử. Họ yêu cầu chúng ta ngừng hoạt động và bàn giao theo thời hạn quy định.”
“Lý do?”
Anh Triệu nuốt khan.
“Vi phạm điều khoản liên quan đến thay đổi mục đích sử dụng và chuyển quyền khai thác một phần không được phép.”
Sắc mặt Hạo Vũ đột nhiên cứng lại.
Tôi lập tức nhận ra.
Anh biết chuyện này.
Tôi nhìn anh.
“Hạo Vũ, anh đã làm gì?”
Anh tránh mắt.
Bà Mỹ Lan lại giật lấy máy tính bảng.
“Chỉ là chuyện giấy tờ! Tôi gọi cho chủ nhà.”
Anh Triệu chần chừ.
“Bà Trần…”
“Gọi ngay!”
“Chủ sở hữu đã trực tiếp ký yêu cầu chấm dứt.”
Bà Mỹ Lan quát:
“Ai?”
Anh Triệu chỉ xuống cuối văn bản.
Mọi người cùng nhìn.
Một giây sau, gương mặt bà cứng đờ.
Ở dòng Chủ sở hữu tài sản, có ba chữ rõ ràng:
Tô Uyển Ninh.
Bà chậm rãi ngẩng đầu.
Ánh mắt chuyển từ màn hình sang tôi.
“Cô…”
Tôi vẫn ngồi yên.
“Vâng.”
Giọng bà khàn đi.
“Mặt bằng này… là của cô?”
“Từ trước khi nhà hàng của bác xuất hiện.”
Hạo Vũ nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
“Uyển Ninh, tại sao em chưa từng nói?”
Tôi hỏi lại:
“Tại sao em phải nói?”
“Anh là bạn trai em!”
“Vậy sao anh chưa từng nói với em rằng gia đình anh đã âm thầm cho người khác thuê lại tầng ba?”
Cả đại sảnh bỗng im phăng phắc.
Bà Mỹ Lan quay phắt sang con trai.
“Hạo Vũ?”
Anh siết chặt hàm.
Tôi tiếp tục:
“Hay anh cũng định nói đó chỉ là chuyện nhỏ?”
Mặt anh trắng bệch.
Tôi đã biết chuyện cho thuê lại từ ba ngày trước.
Nhưng tôi vẫn đến khai trương.
Tôi muốn tận mắt xem họ sẽ đối xử với tôi thế nào khi tưởng rằng tôi chẳng còn giá trị gì với họ.
Bây giờ tôi đã có câu trả lời.
Bà Mỹ Lan bỗng đổi giọng.
“Uyển Ninh, chắc có hiểu lầm.”
Tôi nhìn chiếc tạp dề trên bàn.
“Không hiểu lầm đâu bác.”
Bà lập tức cầm nó lên, ném sang bên cạnh.
“Bác chỉ nói đùa thôi.”
“Cháu không nói chuyện chiếc tạp dề.”
Tôi đứng dậy.
“Tôi đang nói về hợp đồng.”
Hạo Vũ bước tới chặn trước mặt tôi.
“Chúng ta nói riêng được không?”
“Không cần.”
“Uyển Ninh!”
Giọng anh bắt đầu mất bình tĩnh.
“Em biết nhà hàng này gia đình anh đã đầu tư bao nhiêu tiền không?”
“Tôi biết.”
“Vậy em còn làm thế?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh biết tôi đã giúp gia đình anh bao nhiêu, nhưng vẫn để mẹ anh đưa cho tôi chiếc tạp dề trước mặt tất cả khách mời.”
Anh cứng người.
Tôi bước qua.
Nhưng ngay khi vừa đến cửa, quản lý Triệu lại gọi:
“Cô Tô!”
Tôi quay lại.
Anh đưa cho tôi một tập giấy vừa được nhân viên mang tới.
“Còn một chuyện nữa.”
Anh nhìn Hạo Vũ.
“Bên quản lý phát hiện hợp đồng cho thuê lại tầng ba có chữ ký của anh Trần.”
Tôi mở tài liệu.
Ở cuối trang là chữ ký của Hạo Vũ.
Nhưng thứ khiến tôi dừng lại không phải chữ ký.
Mà là tên người thuê tầng ba.
Tống Nhã Kỳ.
Con gái của người phụ nữ mặc sườn xám đang ngồi bàn bên cạnh.
Cũng chính là cô gái mà bà Mỹ Lan đã nhiều lần bóng gió “môn đăng hộ đối” với Hạo Vũ.
Tôi từ từ ngẩng đầu.
“Anh cho gia đình cô Tống thuê tầng ba?”
Hạo Vũ lập tức nói:
“Chỉ là hợp tác kinh doanh.”
Người phụ nữ mặc sườn xám đứng dậy.
“Cậu Hạo Vũ, chẳng phải cậu nói sau khi hai bên hợp tác ổn định, chuyện của cậu và Nhã Kỳ cũng có thể bàn sao?”
Một câu nói.
Cả đại sảnh như đông cứng.
Bà Mỹ Lan vội chen vào:
“Chị Tống!”
Nhưng đã muộn.
Tôi nhìn Hạo Vũ.
Bỗng nhiên mọi thứ rõ ràng đến mức tôi không còn thấy đau nữa.
Chỉ thấy lạnh.
“Thì ra đây mới là lý do hôm nay tôi không được ngồi cùng khách quý.”
Anh hoảng hốt.
“Không phải như em nghĩ.”
Tôi cười nhẹ.
“Ba năm rồi, Hạo Vũ.”
“Uyển Ninh…”
“Anh nên nghĩ xem từ lúc nào anh bắt đầu tin rằng em sẽ luôn đứng đó chờ anh giải thích.”
Tôi đặt tập giấy xuống.
Rồi bước ra khỏi nhà hàng.
Sau lưng tôi, giọng bà Mỹ Lan vang lên đầy hốt hoảng:
“Uyển Ninh! Khoan đã! Chuyện hợp đồng còn có thể thương lượng!”
Tôi không quay lại.
Bởi tôi biết…
chuyện thực sự khiến nhà họ Trần hoảng sợ vẫn chưa bắt đầu.
Tầng ba chỉ là vấn đề nhỏ.
Trong hồ sơ đầu tư nhà hàng còn có một khoản tiền lớn mà Hạo Vũ từng nói với tôi là vay ngân hàng.
Nhưng tối hôm đó, luật sư Chu gửi cho tôi một bản sao giao dịch.
Nhìn người chuyển khoản, tôi lặng người rất lâu.
Số tiền gần hai triệu nhân dân tệ ấy…
được chuyển từ tài khoản đứng tên cha tôi đã mất cách đây bốn năm.
CHƯƠNG 2 – KHOẢN TIỀN KHÔNG THUỘC VỀ HỌ
Tôi ngồi bên cửa sổ căn hộ nhìn ra dòng xe đêm trên đường Văn Nhị, màn hình điện thoại vẫn sáng với bản sao giao dịch ngân hàng.
1.860.000 nhân dân tệ.
Ngày chuyển khoản: tám tháng trước.
Người chuyển: Tô Chính Quốc.
Cha tôi.
Tôi đọc đi đọc lại cái tên ấy.
Không thể nhầm.
Cha tôi mất vì bệnh bốn năm trước. Sau khi ông qua đời, phần lớn tài sản được đưa vào một quỹ gia đình do chú Chu — luật sư thân thiết của cha — quản lý theo di chúc.
Tôi chưa từng đụng đến khoản tiền đó.
Vậy tại sao tám tháng trước lại có một giao dịch mang tên cha tôi chuyển vào tài khoản công ty của Hạo Vũ?
Điện thoại rung lên.
Chú Chu gọi.
Tôi lập tức bắt máy.
“Chú.”
Giọng ông trầm xuống.
“Cháu đã xem chưa?”
“Rồi.”
“Ngày mai đến văn phòng chú.”
“Cháu muốn biết ngay.”
Ông im lặng vài giây.
“Uyển Ninh, khoản tiền đó không phải do cha cháu trực tiếp chuyển.”
“Vậy tại sao tên ông ấy xuất hiện?”
“Vì tiền đi từ tài khoản ủy thác mang tên ông ấy.”
Tôi siết tay.
“Ai có quyền yêu cầu giải ngân?”
“Cháu.”
“Cháu chưa từng ký.”
“Đúng.”
Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.
“Vậy ai đã ký?”
“Đó là vấn đề.”
Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng luật sư ở khu Tiền Giang Tân Thành.
Chú Chu đặt trước mặt tôi một bộ hồ sơ.
“Đây là giấy đề nghị giải ngân tám tháng trước.”
Tôi nhìn xuống.
Phần người yêu cầu ghi:
Tô Uyển Ninh.
Bên dưới là chữ ký giống chữ ký của tôi đến tám phần.
Tôi bật cười vì quá khó tin.
“Không phải cháu.”
“Chú biết.”
“Chú không kiểm tra sao?”
“Khoản giải ngân không đi trực tiếp từ văn phòng chú. Nó thông qua một đơn vị quản lý tài chính cũ. Sau khi hệ thống thay đổi, hồ sơ điện tử được xác nhận bằng bản scan giấy ủy quyền.”
“Giấy ủy quyền nào?”
Chú Chu lật sang trang thứ hai.
Tôi nhìn thấy ảnh chụp căn cước của mình.
Và một bản ủy quyền.
Người được ủy quyền:
Trần Hạo Vũ.
Tôi không nói được gì trong vài giây.
Bất chợt tôi nhớ lại.
Chín tháng trước, Hạo Vũ từng nói muốn giúp tôi hoàn thành thủ tục đổi nhà cung cấp bảo hiểm cho căn hộ.
Anh xin bản sao căn cước.
Anh còn đưa tôi một tập hồ sơ và bảo:
“Em ký ở đây thôi, giấy tờ hành chính.”
Lúc đó tôi đang chuẩn bị một dự án lớn, gần như không đọc kỹ.
Tôi chỉ ký một trang.
Bây giờ nghĩ lại…
tôi đã quá tin anh.
“Chú Chu.”
“Ừ?”
“Nếu chứng minh được chữ ký trong giấy ủy quyền không phải dùng cho việc giải ngân thì sao?”
“Chúng ta có thể yêu cầu điều tra quy trình và thu hồi khoản tiền nếu có cơ sở pháp lý.”
Tôi nhắm mắt.
Điều làm tôi khó chịu không hẳn là tiền.
Mà là việc Hạo Vũ đã dùng lòng tin của tôi như một chiếc chìa khóa.
Chú Chu nhìn tôi.
“Cháu định làm gì?”
“Tìm anh ta.”
“Bình tĩnh.”
“Cháu rất bình tĩnh.”
Tôi mở mắt.
“Chính vì thế cháu mới muốn hỏi anh ta trước.”
Buổi chiều, Hạo Vũ đứng trước cửa căn hộ của tôi.
Anh trông mệt mỏi.
“Uyển Ninh.”
Tôi không mời anh vào ngay.
“Có chuyện gì?”
“Nhà hàng bị yêu cầu tạm ngừng. Mẹ anh cả đêm không ngủ.”
“Vậy anh đến đây vì mẹ anh?”
“Anh đến vì chúng ta.”
Tôi bật cười.
“Chúng ta?”
Anh bước tới.
“Anh thừa nhận chuyện tầng ba là sai. Nhưng anh và Nhã Kỳ không có gì cả.”
“Tại sao mẹ anh muốn ghép hai người?”
“Vì nhà họ Tống có hệ thống cung ứng thực phẩm. Mẹ anh nghĩ nếu hợp tác thì tốt cho nhà hàng.”
“Còn anh nghĩ sao?”
“Anh chỉ muốn kinh doanh.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi lấy tập hồ sơ trên bàn, đặt trước mặt anh.
“Vậy giải thích cái này.”
Anh vừa nhìn thấy con số, sắc mặt lập tức thay đổi.
Tôi quan sát rất kỹ.
Đó không phải vẻ ngạc nhiên.
Đó là vẻ sợ hãi của người biết bí mật đã bị phát hiện.
“Anh biết.”
Tôi nói.
“Uyển Ninh…”
“Tiền từ quỹ của cha em tại sao lại vào tài khoản công ty anh?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lần nữa:
“Anh lấy giấy ủy quyền đó ở đâu?”
“Anh có thể giải thích.”
“Em đang nghe.”
Hạo Vũ ngồi xuống ghế.
Hai bàn tay đan chặt.
“Lúc ấy nhà hàng thiếu vốn. Ngân hàng không duyệt đủ khoản vay. Nhà thầu đòi thanh toán…”
“Cho nên anh lấy tiền của em?”
“Anh định trả lại.”
“Anh có hỏi em không?”
“Anh sợ em không đồng ý.”
Tôi cười khẽ.
“Thế nên anh quyết định thay em?”
“Anh chỉ mượn.”
“Dùng một giấy ủy quyền mà em không hề biết?”
Anh cúi đầu.
“Tờ giấy đó em đã ký.”
“Anh nói với em đó là hồ sơ bảo hiểm.”
Anh không đáp.
Vậy là đủ.
Tôi cảm giác có thứ gì đó trong lòng mình đứt hẳn.
Ba năm tình cảm.
Không phải mất trong một ngày khai trương.
Mà có lẽ đã mất từ lúc anh cầm chữ ký của tôi và nghĩ rằng anh có quyền sử dụng nó theo cách anh muốn.
“Anh ra ngoài đi.”
“Uyển Ninh.”
“Ra ngoài.”
Anh bật dậy.
“Em định kiện anh sao?”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ à?”
“Anh hỏi vì chúng ta đã ở bên nhau ba năm!”
“Chính vì ba năm nên em mới cho anh cơ hội nói thật.”
“Anh đã nói rồi!”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Anh chỉ thú nhận phần em đã biết.”
Anh tái mặt.
Ngay lúc đó, điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn từ chú Chu.
“Đã tìm được người nộp hồ sơ giải ngân. Không phải Hạo Vũ.”
Tôi khựng lại.
Tôi gọi ngay.
“Là ai?”
Chú Chu nói:
“Lưu Mỹ Lan.”
Mẹ Hạo Vũ.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Anh đang tránh ánh mắt tôi.
Tôi hiểu ra.
“Anh biết mẹ anh đã trực tiếp đi nộp hồ sơ?”
Hạo Vũ im lặng.
“Hạo Vũ.”
Anh nhắm mắt.
“Biết.”
Chỉ một chữ.
Nhưng khiến mọi lời biện hộ trước đó trở nên vô nghĩa.
Tôi quay mặt đi.
“Anh đi đi.”
“Uyển Ninh, mẹ anh chỉ muốn giúp anh.”
“Từ tiền của cha em?”
“Bà ấy nghĩ sau này chúng ta cưới nhau thì…”
Tôi quay phắt lại.
“Đừng dùng cuộc hôn nhân chưa từng tồn tại để hợp lý hóa chuyện này.”
Anh đứng im.
Tôi mở cửa.
“Ra ngoài.”
Lần này anh không nói thêm.
Hai ngày sau, nhà hàng Vân Đình đóng cửa tạm thời.
Tin tức lan nhanh trong giới kinh doanh nhỏ ở khu Tây Hồ.
Nhà họ Trần bắt đầu chịu áp lực.
Nhà cung cấp đòi tiền.
Khách đặt tiệc yêu cầu hoàn cọc.
Gia đình họ Tống rút khỏi thỏa thuận hợp tác.
Và điều khiến bà Mỹ Lan hoảng nhất là công ty quản lý quỹ gửi thông báo yêu cầu hoàn trả khoản giải ngân bất thường.
Chiều hôm đó, bà đến tìm tôi.
Không còn sườn xám đỏ.
Không còn vòng ngọc.
Không còn vẻ ngạo nghễ.
Bà đứng trong phòng khách căn hộ tôi, giọng khô khốc:
“Uyển Ninh, chuyện tiền bạc chúng ta có thể từ từ giải quyết.”
Tôi rót trà.
“Bác muốn giải quyết thế nào?”
“Bác sẽ trả.”
“Bao giờ?”
Bà lúng túng.
“Nhà hàng hoạt động lại thì…”
“Tức là dùng mặt bằng của cháu kiếm tiền, rồi trả lại tiền vốn dĩ cũng là của cháu?”
Bà cứng họng.
Tôi đặt chén trà xuống.
“Bác Lưu, hôm khai trương bác nói cháu nên biết vị trí của mình.”
Bà đỏ mặt.
“Bác nóng tính nên nói quá lời.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Hôm ấy bác nói đúng.”
Bà nhìn tôi.
Tôi tiếp:
“Chỉ là bác nhầm vị trí của cả hai chúng ta.”
Bà siết túi xách.
“Cô muốn gì?”
Lần đầu tiên bà không gọi tôi là Uyển Ninh.
Mà là “cô”.
Tôi biết cuộc nói chuyện đã đến phần thật nhất.
“Tôi muốn toàn bộ sổ sách của nhà hàng.”
“Không thể!”
“Tại sao?”
“Đó là công việc nhà tôi.”
“Nhưng gần hai triệu tiền vốn thuộc quỹ của cha tôi.”
Bà im bặt.
“Tôi có quyền kiểm tra tiền được dùng vào đâu.”
Bà đứng dậy.
“Cô đừng ép người quá đáng!”
Tôi nhìn bà.
“Bác có thể không đưa.”
“…”
“Luật sư sẽ yêu cầu theo quy trình.”
Bà tái mặt.
Một lát sau, bà nói:
“Nếu cô làm lớn chuyện, Hạo Vũ sẽ mất hết.”
Tôi đáp:
“Đó là hậu quả của lựa chọn anh ấy đã thực hiện.”
Bà bỏ đi.
Tối hôm đó, kế toán cũ của nhà hàng gọi cho tôi.
Một người phụ nữ tên Vương Tĩnh.
Giọng chị rất nhỏ:
“Cô Tô, tôi có một việc muốn nói.”
“Chị nói đi.”
“Trong sổ nhà hàng có một khoản chi hơn sáu trăm nghìn tệ không phải dùng để sửa chữa.”
Tôi cau mày.
“Dùng vào đâu?”
“Chuyển sang một tài khoản cá nhân.”
“Ai?”
Chị im lặng vài giây.
“Tống Nhã Kỳ.”
Tôi đứng bật dậy.
“Có chứng từ không?”
“Có.”
“Gửi cho tôi.”
Chưa đầy một phút sau, email tới.
Tôi mở tập tin.
Khoản tiền: 680.000 nhân dân tệ.
Nội dung:
Phí tư vấn thương hiệu.
Người phê duyệt:
Trần Hạo Vũ.
Nhưng bên dưới còn một tệp đính kèm khác.
Một bản hợp đồng viết tay.
Tôi đọc đến dòng cuối, tay bất giác lạnh đi.
Nếu nhà hàng kinh doanh có lãi trong hai năm, Hạo Vũ cam kết chuyển cho Tống Nhã Kỳ 30% quyền lợi kinh doanh.
Và có một ghi chú thêm:
“Sau khi xử lý xong quan hệ hiện tại.”
Không ghi tên tôi.
Nhưng tôi biết “quan hệ hiện tại” là ai.
Lần này tôi không khóc.
Tôi chỉ nhắn cho chú Chu:
“Chú chuẩn bị toàn bộ hồ sơ. Cháu không muốn thương lượng nữa.”
Ba phút sau, ông trả lời:
“Được. Nhưng cháu cần biết thêm một chuyện.”
Tôi nhìn màn hình.
Tin nhắn tiếp theo hiện ra.
“Trong giấy đăng ký thành lập công ty nhà hàng, Hạo Vũ đã tự khai một phần vốn góp dưới tên cháu.”
Tôi sững người.
“Bao nhiêu?”
Chú Chu trả lời:
“51%.”
Tôi nhìn con số ấy rất lâu.
Rồi chợt hiểu…
Nhà họ Trần không chỉ sử dụng tiền của tôi.
Họ còn vô tình đặt tôi vào vị trí mà chính họ không bao giờ muốn thừa nhận.
Người có quyền kiểm soát lớn nhất đối với nhà hàng Vân Đình…
có thể vẫn là tôi.
CHƯƠNG 3 – AI MỚI LÀ NGƯỜI PHẢI RỜI ĐI?
Ba ngày sau, tôi quay lại nhà hàng Vân Đình.
Cánh cửa lớn đóng im lìm.
Hai tấm đèn lồng đỏ treo từ ngày khai trương vẫn còn nguyên, nhưng không còn tiếng đàn cổ tranh, không còn tiếng nâng ly chúc mừng.
Chỉ còn một tờ thông báo tạm dừng hoạt động dán trên kính.
Trong phòng riêng tầng hai, nhà họ Trần đang chờ tôi.
Bà Mỹ Lan.
Hạo Vũ.
Ông Trần Quốc Minh — cha Hạo Vũ.
Và luật sư của họ.
Chú Chu ngồi cạnh tôi.
Không khí lạnh như một buổi thương lượng giữa hai công ty.
Không còn ai xem tôi là “cô bạn gái nên biết điều” nữa.
Luật sư phía họ lên tiếng trước:
“Cô Tô, thân chủ của tôi mong muốn giải quyết nội bộ. Họ sẵn sàng thừa nhận khoản 1,86 triệu nhân dân tệ là nghĩa vụ hoàn trả.”
Tôi hỏi:
“Còn 680 nghìn chuyển cho Tống Nhã Kỳ?”
Hạo Vũ lập tức nhìn tôi.
“Em biết chuyện đó?”
“Anh nên hỏi em còn biết gì.”
Bà Mỹ Lan chen vào:
“Khoản đó là chi phí hợp tác.”
Chú Chu đặt bản hợp đồng lên bàn.
“Vậy điều khoản chuyển 30% quyền lợi kinh doanh cũng là chi phí hợp tác sao?”
Không ai nói nữa.
Ông Trần Quốc Minh quay sang con trai.
“Hạo Vũ, chuyện này là thật?”
Hạo Vũ siết chặt quai đồng hồ.
“Con có lý do.”
“Lý do gì?”
“Nhà họ Tống có chuỗi cung ứng, có khách hàng doanh nghiệp. Nếu không hứa lợi ích thì họ không chịu hợp tác.”
“Còn dòng này?”
Ông Trần chỉ vào dòng “sau khi xử lý xong quan hệ hiện tại”.
Hạo Vũ im lặng.
Ông Trần đập nhẹ tay xuống bàn.
“Con nói!”
Bà Mỹ Lan vội can:
“Ông đừng làm lớn chuyện.”
Ông quay sang vợ.
“Bà cũng biết?”
Bà tránh mắt.
Căn phòng im đến mức nghe rõ tiếng điều hòa.
Tôi nhìn họ.
Thật kỳ lạ.
Ngày khai trương, cả nhà họ ngồi giữa khách quý, tin rằng mình đã bước sang một tầng lớp khác.
Còn tôi bị đẩy ra ngoài như một người không đủ tư cách ngồi chung bàn.
Bây giờ, vẫn căn nhà ấy.
Vẫn những con người ấy.
Nhưng chiếc bàn đã đổi vị trí.
Chú Chu mở tập hồ sơ tiếp theo.
“Chúng ta nói về quyền sở hữu doanh nghiệp.”
Luật sư nhà họ Trần lập tức nhíu mày.
“Công ty Vân Đình do ông Trần Hạo Vũ đứng tên đại diện pháp luật.”
“Đúng.”
Chú Chu gật.
“Nhưng cơ cấu vốn góp ghi cô Tô Uyển Ninh 51%, ông Trần Hạo Vũ 29%, bà Lưu Mỹ Lan 20%.”
Ông Trần Quốc Minh sửng sốt.
“Uyển Ninh góp 51%?”
Hạo Vũ tái mặt.
Bà Mỹ Lan nói ngay:
“Đó chỉ là giấy tờ!”
Tôi nhìn bà.
“Giấy tờ nào?”
Bà biết mình lỡ lời.
Chú Chu hỏi:
“Ý bà là tỷ lệ vốn góp không phản ánh ý chí thực tế?”
Bà ngập ngừng.
Hạo Vũ nói:
“Lúc đăng ký công ty, vì khoản tiền từ quỹ của Uyển Ninh được đưa vào nên kế toán đề nghị để tên cô ấy.”
Tôi hỏi:
“Anh đã hỏi ý kiến tôi chưa?”
Anh không trả lời.
“Lại một lần nữa.”
Tôi nói chậm rãi.
“Anh dùng tên tôi mà không hỏi.”
Hạo Vũ nhìn tôi.
“Anh không nghĩ em sẽ phản đối.”
“Đúng.”
Tôi mỉm cười.
“Anh chưa bao giờ nghĩ em sẽ phản đối bất cứ điều gì.”
Anh cúi đầu.
Tôi quay sang luật sư của họ.
“Bây giờ chúng ta có ba vấn đề.”
Tôi giơ một ngón tay.
“Mặt bằng thuộc sở hữu của tôi.”
Ngón thứ hai.
“Khoản vốn lớn nhất đến từ quỹ của gia đình tôi.”
Ngón thứ ba.
“Trong hồ sơ doanh nghiệp, tôi đang sở hữu tỷ lệ vốn lớn nhất.”
Tôi nhìn bà Mỹ Lan.
“Bác nghĩ tôi nên đứng ở vị trí nào?”
Gương mặt bà đỏ lên.
Tôi biết bà nhớ chiếc tạp dề.
Không ai nói.
Một lúc sau, Hạo Vũ lên tiếng:
“Em muốn lấy nhà hàng?”
Tôi nhìn anh.
“Không.”
Anh ngẩng đầu.
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn tất cả những gì thuộc về tôi được trả về đúng chỗ.”
“Cụ thể?”
“Thứ nhất, hoàn trả khoản tiền đã giải ngân sai quy trình.”
Anh siết hàm.
“Thứ hai, xử lý khoản chuyển cho Tống Nhã Kỳ theo đúng trách nhiệm của người phê duyệt.”
Sắc mặt anh nặng nề hơn.
“Thứ ba, tôi rút khỏi công ty sau khi hoàn tất kiểm toán.”
Bà Mỹ Lan ngạc nhiên.
“Cô rút?”
“Đúng.”
“Cô không giữ 51%?”
“Không.”
Bà nhìn tôi như không hiểu.
Tôi nói:
“Tôi chưa bao giờ muốn nhà hàng này.”
“Vậy tại sao…”
“Thứ tôi muốn là sự rõ ràng.”
Tôi quay sang Hạo Vũ.
“Ba năm qua, anh luôn nói chúng ta là một gia đình tương lai.”
Anh im lặng.
“Nhưng khi có cơ hội, anh dùng tên em, dùng tiền của gia đình em, dùng chữ ký em, rồi vẫn để mẹ anh nói em không đủ tư cách ngồi cùng bàn.”
“Uyển Ninh…”
“Tình cảm không thể tồn tại nếu một người liên tục lấy lòng tin của người kia làm công cụ.”
Anh nhắm mắt.
“Anh sai.”
Đây là lần đầu tiên anh nói câu đó mà không kèm theo một chữ “nhưng”.
Tôi tưởng mình sẽ thấy nhẹ nhõm.
Nhưng không.
Chỉ thấy bình yên.
Có lẽ khi một mối quan hệ kết thúc thật sự, cảm xúc không nhất thiết phải dữ dội.
Đôi khi nó chỉ giống như đóng một cánh cửa đã mở quá lâu.
Bà Mỹ Lan bất ngờ đứng dậy.
“Uyển Ninh.”
Tôi nhìn bà.
Giọng bà thấp hẳn.
“Bác xin lỗi chuyện hôm khai trương.”
Tôi không đáp.
“Bác… đã nhìn người bằng hoàn cảnh.”
Bà ngập ngừng.
“Bác tưởng…”
“Bác tưởng cháu không có gì.”
Bà im lặng.
Tôi nói:
“Điều đáng tiếc không phải bác nghĩ cháu không có gì.”
“…”
“Mà là bác nghĩ một người không có tiền thì có thể bị đối xử thiếu tôn trọng.”
Bà cúi mặt.
Tôi không cần bà xin lỗi thêm.
Cũng không cần bà trả giá bằng sự nhục nhã nào.
Điều tôi cần chỉ là rời khỏi nơi này với giới hạn của mình được giữ nguyên.
Cuộc họp kéo dài gần ba giờ.
Cuối cùng, hai bên ký biên bản.
Nhà hàng sẽ tiếp tục đóng cửa trong thời gian xử lý hợp đồng thuê.
Nhà họ Trần phải thanh toán lại khoản quỹ theo lộ trình bằng tiền từ việc bán một căn hộ đầu tư ở quận Dư Hàng và phần tài sản riêng của Hạo Vũ.
Khoản 680 nghìn chuyển cho Tống Nhã Kỳ sẽ được kiểm tra riêng.
Tỷ lệ vốn của tôi được chuyển nhượng lại sau khi hoàn tất đối soát.
Khi mọi người chuẩn bị rời đi, Hạo Vũ gọi:
“Uyển Ninh.”
Tôi dừng lại.
“Anh có thể hỏi một câu cuối không?”
“Anh hỏi đi.”
“Nếu ngày khai trương mẹ anh không đưa em chiếc tạp dề… em có chấm dứt hợp đồng không?”
Tôi suy nghĩ vài giây.
“Có thể không phải hôm đó.”
Anh cười buồn.
“Vậy chúng ta có thể đã tiếp tục?”
Tôi lắc đầu.
“Chiếc tạp dề không phá hỏng chúng ta.”
“…”
“Nó chỉ khiến em nhìn thấy thứ đã hỏng từ trước.”
Anh không nói nữa.
Tôi bước xuống cầu thang.
Ở tầng một, ánh chiều xuyên qua lớp kính lớn, chiếu lên mặt sàn còn mới.
Tôi nhớ ngày anh đưa tôi tới đây lúc công trình chưa sửa.
Hạo Vũ đứng giữa căn phòng bụi bặm, hào hứng chỉ từng khu vực.
“Chỗ này anh sẽ làm quầy trà.”
“Chỗ kia đặt bàn tròn.”
“Sau này mẹ anh quản lý sảnh, bố anh lo bếp.”
Rồi anh nắm tay tôi.
“Còn em ngồi ở chiếc bàn đẹp nhất.”
Lời hứa ấy từng khiến tôi vui cả một tuần.
Ngày khai trương, chiếc bàn đẹp nhất thật sự đã được chuẩn bị.
Chỉ là không dành cho tôi.
Tôi mỉm cười.
Có những lời hứa không cần ai phá.
Thời gian tự làm lộ giá trị của chúng.
Sáu tháng sau, tôi cho một nhóm đầu bếp trẻ thuê lại tòa nhà.
Họ mở một nhà hàng nhỏ chuyên món Giang Nam hiện đại.
Không quá xa hoa.
Nhưng luôn đông khách.
Ngày khai trương lần hai, cô quản lý mới hỏi tôi:
“Cô Tô, cô muốn ngồi bàn nào?”
Tôi nhìn quanh.
Rồi chỉ chiếc bàn nhỏ cạnh cửa sổ.
“Ở đó được rồi.”
Cô ấy ngạc nhiên.
“Đó không phải bàn chính.”
“Tôi biết.”
“Cô là chủ nhà mà.”
Tôi bật cười.
“Chỗ ngồi không quyết định một người có quan trọng hay không.”
Buổi chiều, khi tôi đang uống trà, có một người đàn ông đứng ngoài cửa kính.
Hạo Vũ.
Anh không bước vào.
Sau cuộc chia tay, chúng tôi chỉ gặp thêm hai lần để ký hồ sơ.
Tôi nghe nói anh tìm việc ở một công ty thực phẩm tại Ninh Ba.
Bố mẹ anh chuyển về căn hộ cũ.
Nhà hàng Vân Đình không bao giờ mở lại.
Anh đứng ngoài một lúc rồi nhắn:
“Anh chỉ đi ngang qua. Thấy em ổn là được.”
Tôi đọc.
Không trả lời.
Một lát sau, anh lại gửi:
“Ngày đó anh từng nghĩ chỉ cần thành công là người khác sẽ tôn trọng mình. Sau này anh mới hiểu, nếu phải hạ thấp người bên cạnh để cảm thấy mình thành công, thì ngay từ đầu đã sai rồi.”
Tôi nhìn dòng tin nhắn khá lâu.
Sau đó chỉ trả lời:
“Chúc anh sống tốt.”
Không trách móc.
Không quay lại.
Cũng không cần một kết thúc ồn ào.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Ngoài cửa sổ, nắng cuối ngày phủ lên những mái ngói đen của khu phố cũ, xa xa là hàng liễu ven Tây Hồ lay động trong gió.
Cô nhân viên trẻ đi ngang, trên tay ôm một chồng tạp dề mới.
Một chiếc vô tình rơi xuống cạnh bàn tôi.
Cô ấy vội cúi nhặt.
“Xin lỗi cô Tô.”
Tôi nhìn chiếc tạp dề.
Bỗng bật cười.
“Không sao.”
Cô ấy hỏi:
“Có chuyện gì vui à?”
Tôi lắc đầu.
“Chỉ nhớ một chuyện cũ thôi.”
Ngày trước, có người từng đặt một chiếc tạp dề trước mặt tôi để nhắc tôi “đúng vị trí”.
Nhưng cuối cùng tôi hiểu ra một điều.
Vị trí của một người chưa bao giờ do chiếc ghế họ được mời ngồi, căn nhà họ sở hữu hay số tiền trong tài khoản quyết định.
Nó nằm ở cách họ đối xử với người khác.
Và quan trọng hơn…
ở việc họ có đủ tỉnh táo để rời khỏi một nơi đã không còn tôn trọng mình hay không.
Tôi nâng chén trà.
Ngoài kia, cửa nhà hàng mở ra.
Khách mới bước vào.
Một câu chuyện mới bắt đầu.
Còn chiếc tạp dề năm ấy…
tôi đã để lại trên chiếc bàn cũ từ lâu rồi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Nhận xét
Đăng nhận xét