#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“ĐƯA HẾT SỔ SÁCH RA ĐÂY. TỪ HÔM NAY, CỬA HÀNG NÀY SẼ DO GIA ĐÌNH CHÚNG TA QUẢN LÝ.”
Giọng mẹ chồng tôi vang lên giữa gian chính của cửa hàng ngọc Vân Phúc, lạnh lùng và dứt khoát như thể nơi này vốn thuộc về bà.
Tôi đứng sau quầy gỗ tử đàn, hai tay vẫn còn vương mùi hương trầm từ tang lễ của bà ngoại. Những dải vải trắng treo ở cửa chưa kịp tháo xuống, tấm biển “tạm nghỉ” vẫn còn đặt ngay lối vào, vậy mà bà Chu đã dẫn theo chồng tôi, em trai chồng, hai người họ hàng cùng một người đàn ông cầm cặp tài liệu bước vào từ sáng sớm.
Ngoài phố Hà Phường, mưa phùn tháng ba rơi mỏng như sương.
Trong cửa hàng, không khí nặng đến mức chỉ nghe rõ tiếng kim đồng hồ chạy trên bức tường gỗ.
Bà ngoại tôi, cụ Tống Như Lan, mất ba ngày trước ở tuổi tám mươi hai.
Cửa hàng Vân Phúc là thứ bà gìn giữ gần năm mươi năm.
Từ một quầy nhỏ bán vòng ngọc, mặt dây và đồ chạm thủ công, bà từng bước biến nơi này thành một cửa hiệu có tiếng ở Hàng Châu. Khách cũ nhiều người đi tàu cao tốc từ Thượng Hải, Nam Kinh tới chỉ để nhờ bà xem một món ngọc.
Ngày còn sống, bà thường nói với tôi:
“Ngọc quý không phải vì giá cao. Quý ở chỗ người giữ nó hiểu mình đang giữ thứ gì.”
Tôi đã nghe câu ấy từ nhỏ.
Nhưng chưa bao giờ hiểu sâu như sáng hôm đó.
Bà Chu đưa tay gõ xuống quầy.
“Lục Thanh, mẹ nói cô có nghe không?”
Tôi ngẩng lên.
“Con nghe.”
“Vậy lấy sổ đỏ mặt bằng và giấy phép kinh doanh ra.”
Tôi hỏi:
“Để làm gì?”
Bà nhìn tôi như thể câu hỏi quá thừa thãi.
“Bà ngoại cô không còn nữa. Cô là phụ nữ, lại đang làm ở viện thiết kế, đâu có thời gian quản lý cửa hàng. Tuấn Minh là chồng cô, đương nhiên phải đứng ra lo.”
Người đàn ông đứng bên cạnh tôi, Chu Tuấn Minh, không nói gì.
Anh mặc áo khoác đen, trên tay còn cầm một tập hợp đồng đã được kẹp sẵn.
Tôi quay sang nhìn anh.
“Anh cũng nghĩ vậy?”
Tuấn Minh thở ra.
“Thanh, mẹ nói cũng có lý. Cửa hàng này bỏ không thì lãng phí.”
“Bà ngoại tôi mới mất ba ngày.”
“Anh biết.”
“Vậy mà anh đã chuẩn bị hợp đồng?”
Anh hơi mất tự nhiên.
“Mẹ bảo chuẩn bị trước cho tiện.”
Tôi nhìn bìa hợp đồng.
Trên đó ghi rõ:
Thỏa thuận chuyển nhượng quyền quản lý và quyền sử dụng mặt bằng.
Bên nhận chuyển nhượng: Chu Tuấn Minh.
Tôi bật cười rất khẽ.
Bà Chu lập tức cau mày.
“Cô cười gì?”
“Không có gì.”
“Không có gì thì ký đi.”
Bà đẩy tập giấy về phía tôi.
Em trai chồng tôi, Chu Tuấn Kiệt, từ nãy vẫn đứng ngắm những tủ trưng bày, lúc này mới chen vào:
“Chị dâu, anh em đứng tên cũng là người nhà. Sau này em có thể dùng phía sau làm văn phòng. Tầng hai sửa thành khu tiếp khách. Chỗ này vị trí đẹp, kinh doanh gì cũng được.”
Tôi nhìn cậu ta.
“Cậu đã tính cả rồi sao?”
Tuấn Kiệt cười.
“Em chỉ nghĩ trước thôi.”
“Bà ngoại tôi còn chưa qua đầu thất.”
Nụ cười trên mặt cậu ta chùng xuống.
Bà Chu lạnh lùng nói:
“Người mất thì cũng đã mất rồi. Người sống vẫn phải tính chuyện tương lai.”
Câu ấy khiến bàn tay tôi siết lại.
Tôi không muốn tranh cãi trước bàn thờ bà ngoại đặt ở gian trong.
Tôi càng không muốn trong những ngày đầu bà rời đi, nơi bà dành cả đời chăm chút biến thành sân khấu để người khác tranh phần.
Tôi nhìn Tuấn Minh.
“Anh muốn tôi ký thật sao?”
Anh im lặng vài giây.
Rồi nói:
“Chỉ là chuyển sang tên anh để dễ quản lý. Có khác gì của em đâu?”
“Khác.”
“Khác chỗ nào?”
“Vì đây là thứ bà ngoại để lại cho tôi.”
Anh cau mày.
“Chúng ta là vợ chồng.”
“Vợ chồng không có nghĩa là mọi thứ của tôi phải đổi thành tên anh.”
Bà Chu lập tức cao giọng:
“Cô nói vậy là có ý gì? Nhà họ Chu chúng tôi thiếu gì tài sản? Chẳng lẽ còn thèm cái cửa hàng cũ này?”
Tôi nhìn quanh.
Ba gian mặt tiền cổ, hai tầng, ngay khu phố đông khách nhất.
Nếu bán, giá trị không hề nhỏ.
Nếu cho thuê, tiền thuê mỗi năm cũng đủ khiến nhiều người sống rất thoải mái.
Nhưng điều bà ngoại quý nhất không phải đất.
Mà là danh tiếng Vân Phúc.
Bà đã dành cả đời để giữ hai chữ ấy.
Tôi nói:
“Nếu không thèm, vậy càng không cần sang tên.”
Bà Chu nghẹn lại.
Tuấn Minh kéo tay tôi.
“Thanh, đừng nói chuyện với mẹ như vậy.”
Tôi rút tay ra.
“Vậy anh muốn tôi nói thế nào?”
Anh hạ giọng:
“Ký trước đi. Chuyện còn lại về nhà nói.”
“Không.”
Lần đầu tiên tôi từ chối thẳng.
Sắc mặt anh lập tức thay đổi.
“Em đang làm mọi chuyện phức tạp lên.”
“Tôi không làm phức tạp.”
“Tôi chỉ không ký.”
Không khí trong cửa hàng lập tức căng thẳng.
Người đàn ông cầm cặp tài liệu từ nãy đứng im cuối cùng lên tiếng:
“Cô Lục, nếu cô đồng ý, chỉ cần ký ở ba vị trí này. Phần thủ tục tiếp theo chúng tôi sẽ xử lý.”
Tôi nhìn ông ta.
“Ông là ai?”
“Cố vấn pháp lý do bà Chu mời.”
Tôi khẽ gật đầu.
“Vậy ông có kiểm tra giấy tờ sở hữu chưa?”
Ông ta hơi khựng lại.
“Bà Chu nói…”
“Tôi hỏi ông có kiểm tra chưa.”
Ông lắc đầu.
“Chưa.”
Tôi cười.
“Vậy mà hợp đồng đã chuẩn bị xong.”
Bà Chu mất kiên nhẫn.
“Cô vòng vo đủ chưa?”
Tôi không trả lời.
Ánh mắt vô tình dừng lại ở bức ảnh bà ngoại trên bàn thờ.
Bà mặc sườn xám màu lam nhạt, tóc bạc búi gọn, gương mặt vẫn giữ nụ cười rất hiền.
Ngay dưới khung ảnh là chiếc hộp gỗ bà để lại cho tôi.
Tối hôm trước, khi dọn đồ, tôi tìm thấy trong hộp một miếng ngọc màu xanh xám, hình tròn dẹt, không có dây đeo.
Tôi từng hỏi mẹ:
“Đây là gì?”
Mẹ chỉ nói:
“Bà ngoại từng bảo nếu có ngày con bị ép phải giao cửa hàng cho người khác, hãy mang nó đến quầy.”
Lúc ấy tôi tưởng bà nói theo kiểu người già lo xa.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Tôi bước vào gian trong, lấy miếng ngọc ra.
Tuấn Minh gọi theo:
“Em đi đâu?”
Tôi không đáp.
Phía sau quầy có một bức bình phong bằng gỗ chạm hoa mai. Ở góc thấp nhất là một khe nhỏ gần như chìm trong hoa văn.
Ngày bé, tôi từng nhìn thấy bà ngoại lau chỗ đó nhiều lần.
Tôi đặt miếng ngọc vào.
Vừa khít.
Một tiếng “tách” rất nhẹ vang lên.
Mọi người lập tức quay lại.
Bà Chu hỏi:
“Cô đang làm gì?”
Tôi chưa kịp trả lời thì bên trong bức tường vang lên tiếng cơ cấu chuyển động.
Một phần tấm gỗ từ từ trượt sang bên.
Sau đó, một ngăn tủ âm tường hiện ra.
Tuấn Kiệt bước tới.
“Có két bí mật?”
Tôi cũng bất ngờ.
Bên trong không phải vàng.
Không phải tiền mặt.
Không phải những viên ngọc quý mà tôi từng tưởng tượng.
Chỉ có một chiếc hộp da màu nâu, một tập hồ sơ niêm phong, một cuốn sổ dày và một chiếc máy ghi âm nhỏ.
Trên cùng là phong bì có tên tôi.
Gửi Thanh Thanh.
Đó là cách bà ngoại gọi tôi từ bé.
Tôi cầm phong bì lên.
Tay bỗng run.
Tuấn Minh nhìn chăm chăm tập hồ sơ.
“Trong đó là gì?”
Tôi chưa mở.
Nhưng người thay đổi sắc mặt đầu tiên lại là bà Chu.
Bà đứng chết lặng nhìn chiếc hộp da.
Tôi để ý rất rõ.
Bà nhận ra nó.
“Mẹ?”
Tuấn Minh quay sang.
“Sao sắc mặt mẹ lạ vậy?”
“Không… không có gì.”
Bà Chu lùi một bước.
Tôi nhìn bà.
“Bác từng thấy chiếc hộp này rồi sao?”
“Không.”
Bà đáp quá nhanh.
Đúng lúc đó, điện thoại trên bàn reo.
Là số của một văn phòng luật sư ở Hàng Châu.
Tôi bắt máy.
“Xin chào, cô Lục Thanh phải không?”
“Vâng.”
“Tôi là luật sư Phương, người được bà Tống Như Lan ủy quyền xử lý di sản liên quan đến cửa hàng Vân Phúc.”
Cả căn phòng im bặt.
Tôi bật loa ngoài.
Ông nói tiếp:
“Có vẻ cô đã mở được ngăn tủ.”
Tôi nhìn miếng ngọc vẫn nằm trong khe khóa.
“Đúng.”
“Vậy xin cô đừng ký bất kỳ giấy tờ chuyển nhượng nào trước khi chúng tôi đến.”
Bà Chu đột nhiên bước tới.
“Không cần luật sư nào hết!”
Tất cả mọi người quay sang nhìn bà.
Bà nhận ra mình phản ứng quá mạnh, lập tức đổi giọng:
“Ý tôi là chuyện gia đình thì tự giải quyết.”
Luật sư Phương ở đầu dây bên kia vẫn bình tĩnh:
“Thưa bà Chu, rất tiếc. Việc này không chỉ là chuyện gia đình.”
Sắc mặt bà càng khó coi.
Tôi hỏi:
“Ông biết bà ấy?”
Ông Phương im lặng hai giây.
Rồi nói:
“Biết.”
Tim tôi đập mạnh.
“Vì sao?”
Ông chỉ đáp:
“Cô Lục, hãy mở phong bì bà ngoại cô để lại trước.”
Tôi xé niêm phong.
Bên trong chỉ có một tờ giấy.
Nét chữ của bà ngoại hơi run nhưng vẫn rõ.
Thanh Thanh, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là điều bà lo đã xảy ra. Đừng tranh cãi. Đừng ký gì cả. Hãy mở cuốn sổ màu đen và xem trang 27.
Tôi lập tức lấy cuốn sổ.
Lật đến trang 27.
Và ngay khoảnh khắc nhìn thấy cái tên được viết trên đó, tôi cảm giác toàn bộ hơi lạnh từ ngoài phố tràn vào trong người.
Dòng đầu tiên ghi:
Ngày 18 tháng 7, sáu năm trước – Chu Mỹ Hoa đến Vân Phúc, đề nghị tôi chuyển quyền sở hữu cửa hàng cho con trai bà ta sau khi Thanh Thanh kết hôn.
Chu Mỹ Hoa.
Chính là mẹ chồng tôi.
Tôi ngẩng lên.
Bà Chu đã tái hẳn mặt.
Tôi đọc tiếp.
Tôi từ chối. Bà ta nói: “Rồi bà sẽ thấy, sau này cửa hàng này vẫn phải mang họ Chu.”
Tuấn Minh đứng bất động.
“Mẹ…”
Bà Chu không đáp.
Tôi nhìn xuống dòng cuối cùng.
Và lần này, đến cả tôi cũng không giữ được bình tĩnh.
Nếu sau khi tôi mất, họ thật sự tìm đến, hãy mở tập hồ sơ màu đỏ. Trong đó có thứ chứng minh Vân Phúc chưa từng thuộc về riêng một mình tôi.
Tôi nhìn tập hồ sơ niêm phong trong ngăn tủ.
Trên bìa là con dấu đỏ của một văn phòng công chứng.
Và bên dưới chỉ có một dòng:
Quyền sở hữu thực tế – hồ sơ tuyệt mật.
CHƯƠNG 2 – BÍ MẬT CỦA VÂN PHÚC
Luật sư Phương đến cửa hàng sau chưa đầy hai mươi phút.
Ông khoảng hơn năm mươi tuổi, mặc áo khoác xám, đi cùng một nữ trợ lý trẻ và một công chứng viên.
Vừa bước vào, ông nhìn thấy bà Chu thì chỉ khẽ gật đầu.
“Bà Chu, lâu rồi không gặp.”
Tuấn Minh quay sang mẹ.
“Rốt cuộc mẹ quen ông ấy từ khi nào?”
Bà Chu không trả lời.
Tôi đặt tập hồ sơ màu đỏ lên bàn.
“Luật sư Phương, ông có thể giải thích không?”
Ông không mở ngay.
Thay vào đó, ông lấy giấy ủy quyền của bà ngoại tôi ra.
“Trước khi bà Tống qua đời, bà đã yêu cầu tôi chỉ công bố hồ sơ này nếu xảy ra một trong ba trường hợp.”
“Ba trường hợp nào?”
“Thứ nhất, có người yêu cầu cô Lục chuyển nhượng cửa hàng.”
“Thứ hai, có người tự ý kiểm kê hoặc phân chia tài sản trong cửa hàng.”
“Thứ ba…”
Ông nhìn bà Chu.
“Gia đình họ Chu xuất hiện với hợp đồng sang tên.”
Cả phòng chìm vào im lặng.
Tuấn Minh nhìn mẹ.
“Mẹ đã biết chuyện này?”
“Không.”
“Vậy tại sao bà ngoại Thanh lại viết rõ gia đình chúng ta?”
Bà Chu siết chặt quai túi.
“Người già hay suy diễn.”
Tôi nhìn bà.
“Bà ngoại tôi không phải người suy diễn.”
Bà quay mặt đi.
Luật sư Phương mở hồ sơ.
Bên trong có ba loại giấy tờ.
Đầu tiên là giấy chứng nhận quyền sở hữu mặt bằng.
Tôi đã biết chuyện đó.
Người đứng tên là bà ngoại.
Nhưng tập thứ hai khiến tôi bất ngờ.
Đó là một hợp đồng tín thác gia đình lập từ tám năm trước.
Người thụ hưởng duy nhất là tôi.
Toàn bộ cửa hàng, thương hiệu Vân Phúc, kho hàng, quyền sử dụng mặt bằng và những tài sản liên quan đã được bà ngoại đưa vào một quỹ tín thác từ lâu.
Điều đó có nghĩa gì, tôi hiểu rất rõ.
Ngay cả khi tôi muốn tùy ý chuyển cho Tuấn Minh, việc đó cũng không thể thực hiện chỉ bằng vài chữ ký trong bản hợp đồng hắn mang đến.
Tuấn Kiệt lập tức hỏi:
“Thế tức là cửa hàng vẫn của chị dâu?”
Luật sư đáp:
“Cô Lục là người thụ hưởng duy nhất. Nhưng cô ấy không thể đơn giản bán hoặc chuyển toàn bộ quyền kiểm soát nếu không đáp ứng các điều kiện mà người lập tín thác quy định.”
Bà Chu bật cười gượng.
“Vậy càng tốt. Sau này hai vợ chồng cùng quản lý.”
Luật sư Phương nhìn bà.
“Chưa chắc.”
Ông lấy tập thứ ba ra.
“Đây mới là lý do bà Tống giữ hồ sơ kín.”
Đó là một bản thỏa thuận cũ.
Ngày ký cách đây sáu năm.
Tôi nhìn xuống.
Bên A: Tống Như Lan.
Bên B: Chu Mỹ Hoa.
Tôi ngẩng lên.
“Bác đã ký với bà ngoại tôi?”
Bà Chu lùi lại.
Tuấn Minh giật tờ giấy.
“Mẹ ký cái gì?”
Anh đọc.
Gương mặt càng lúc càng khó coi.
Nội dung không dài.
Sáu năm trước, trước khi tôi và Tuấn Minh kết hôn, bà Chu từng đến gặp bà ngoại tôi.
Khi ấy, chúng tôi mới yêu nhau chưa đầy một năm.
Bà yêu cầu bà ngoại hỗ trợ gia đình họ Chu ba triệu tệ để cứu một công ty của chồng bà đang đứng bên bờ phá sản.
Bà ngoại đã đồng ý.
Không phải cho không.
Mà là một khoản vay.
Đổi lại, bà Chu ký cam kết rằng sau này gia đình họ Chu không được lấy hôn nhân của tôi làm lý do yêu cầu bất kỳ quyền lợi nào đối với Vân Phúc.
Nếu vi phạm, toàn bộ khoản vay còn lại sẽ lập tức đến hạn.
Tôi nhìn con số.
“Ba triệu tệ?”
Tuấn Minh như không tin.
Anh quay sang mẹ.
“Nhà mình từng vay bà ngoại Thanh ba triệu?”
Bà Chu cắn môi.
“Lúc đó công ty bố con gặp khó khăn.”
“Tại sao con chưa từng biết?”
“Con biết để làm gì?”
“Thế đã trả chưa?”
Không ai trả lời.
Luật sư Phương bình tĩnh lên tiếng:
“Chưa.”
Tôi nhìn ông.
“Bao nhiêu?”
“Cả gốc còn lại và phần phát sinh theo thỏa thuận, hiện tại khoảng một triệu tám trăm nghìn tệ.”
Không khí nặng xuống.
Tuấn Kiệt lập tức nói:
“Nhưng đó là chuyện của bố mẹ. Liên quan gì đến cửa hàng?”
Luật sư Phương đẩy văn bản sang.
“Có liên quan vì điều khoản số 7.”
Tôi đọc thành tiếng:
“Nếu bên B hoặc người thân trực hệ của bên B dùng quan hệ hôn nhân với người thụ hưởng để yêu cầu chuyển nhượng Vân Phúc, khoản nợ chưa thanh toán sẽ đến hạn ngay lập tức.”
Tôi dừng lại.
Nhìn bản hợp đồng Tuấn Minh vừa mang đến.
Một bên là hợp đồng mà anh muốn tôi ký.
Một bên là giấy cam kết mẹ anh đã ký sáu năm trước.
Tôi bỗng hiểu vì sao bà ngoại để lại miếng ngọc.
Bà không muốn tôi cãi nhau.
Bà muốn sự thật tự nói.
Tuấn Minh kéo ghế ngồi xuống.
Anh dường như mất hết sức.
“Mẹ biết điều khoản này mà vẫn bảo con làm hợp đồng?”
Bà Chu nói nhanh:
“Sau từng ấy năm mẹ nghĩ nó không còn hiệu lực.”
“Nhưng mẹ không chắc.”
“Tuấn Minh…”
“Vậy mẹ vẫn thử?”
Bà im lặng.
Tôi nhìn người đàn ông từng ngủ bên cạnh mình suốt ba năm hôn nhân.
Tôi không biết anh có thật sự biết chuyện khoản vay hay không.
Nhưng chuyện sáng nay thì anh hoàn toàn có trách nhiệm.
Anh đã cầm hợp đồng đến.
Anh đã muốn tôi ký.
Tuấn Minh quay sang tôi.
“Thanh, anh không biết chuyện sáu năm trước.”
“Tôi tin.”
Anh ngẩng lên.
“Thật sao?”
“Tôi tin anh không biết khoản nợ.”
Tôi nói chậm rãi.
“Nhưng anh biết mình đang ép tôi sang tên.”
Anh cứng người.
“Anh chỉ nghĩ…”
“Anh nghĩ tôi sẽ không từ chối.”
Anh không nói được nữa.
Tôi nhìn quanh cửa hàng.
Mọi món đồ vẫn ở chỗ bà ngoại từng sắp xếp.
Chiếc bình men trắng.
Khung ảnh cũ.
Bàn tính bằng gỗ.
Ghế bà thường ngồi.
Tôi bỗng nhớ buổi tối cách đây hai năm, bà từng hỏi tôi:
“Thanh Thanh, chồng con có tôn trọng những thứ thuộc về con không?”
Khi ấy tôi còn cười.
“Bà lo xa rồi.”
Bà không nói thêm.
Chỉ vuốt tóc tôi.
Có lẽ bà đã biết nhiều hơn tôi.
Luật sư Phương đặt thêm một chiếc USB lên bàn.
“Bà Tống còn để lại một bản ghi âm.”
Bà Chu lập tức đứng bật dậy.
“Không cần nghe!”
Tôi quay sang.
“Tại sao?”
“Người đã mất rồi, đừng mang chuyện cũ ra.”
Tôi nhìn bà rất lâu.
Rồi nói:
“Chính bác là người đưa chuyện cũ vào đây sáng nay.”
Tôi cắm USB vào chiếc máy tính nhỏ sau quầy.
Màn hình hiện lên một đoạn ghi âm.
Giọng bà ngoại vang ra.
Chậm.
Rõ.
“Thanh Thanh, nếu con nghe được đoạn này, bà xin lỗi vì đã giấu con một chuyện.”
Tôi cảm thấy mắt nóng lên.
“Gia đình họ Chu từng nợ bà một khoản tiền. Bà giúp họ không phải vì họ xứng đáng, mà vì lúc đó con nói với bà rằng con thật lòng yêu Tuấn Minh.”
Tôi nhắm mắt.
“Bà chỉ có một điều kiện. Họ phải tôn trọng con.”
Trong cửa hàng không ai nói một lời.
“Bà Chu từng hứa với bà rằng sẽ không bao giờ để chuyện tài sản làm ảnh hưởng đến hôn nhân của hai đứa.”
Giọng bà ngoại dừng lại.
“Nhưng bà không tin lời hứa bằng giấy trắng mực đen.”
Tôi vừa khóc vừa cười.
Đúng là bà ngoại.
Cả đời bà làm ăn như thế.
“Thanh Thanh, nếu sau này họ giữ lời, con hãy coi tập hồ sơ này chưa từng tồn tại.”
“Nếu họ không giữ…”
Một tiếng thở dài vang lên.
“Con cũng đừng trả đũa.”
“Hãy lấy lại thứ thuộc về mình, rồi đi.”
Tôi quay mặt lau nước mắt.
Tuấn Minh cúi đầu.
Bà Chu ngồi xuống ghế.
Không còn vẻ mạnh mẽ ban đầu.
Tôi tưởng đoạn ghi âm đã hết.
Nhưng vài giây sau, giọng bà ngoại lại vang lên:
“Còn một chuyện cuối cùng.”
Tôi ngẩng lên.
“Cửa hàng Vân Phúc không chỉ có mặt bằng này.”
Mọi người đồng loạt nhìn màn hình.
“Ba năm trước, bà đã mua lại căn nhà phía sau bằng tiền riêng.”
“Căn nhà đó hiện nối với tầng hai của cửa hàng.”
“Giấy tờ nằm trong ngăn thứ hai của hộp da.”
Tôi mở hộp.
Thật sự có một tập giấy khác.
Tuấn Kiệt bước tới gần.
“Cả căn phía sau cũng là của chị?”
Luật sư Phương gật đầu.
“Thuộc tín thác của cô Lục.”
Tôi tưởng đã hết.
Nhưng ông nói tiếp:
“Và còn một điều nữa.”
Ông lấy ra một phong bì màu xám.
“Bà Tống yêu cầu chỉ mở nếu người nhà họ Chu có mặt đầy đủ.”
Tuấn Minh nhìn ông.
“Bên trong là gì?”
Luật sư Phương đặt phong bì trước mặt tôi.
“Tôi không biết.”
Tôi xé ra.
Bên trong là một tấm ảnh cũ.
Ảnh chụp bà ngoại tôi đứng trước cửa Vân Phúc hơn hai mươi năm trước.
Bên cạnh bà là một phụ nữ trẻ.
Tôi nhìn thật kỹ.
Tim đập mạnh.
Người phụ nữ ấy chính là mẹ chồng tôi.
Phía sau tấm ảnh có một dòng chữ.
Mỹ Hoa, món nợ lớn nhất giữa chúng ta không phải ba triệu tệ.
Tôi ngẩng lên.
Bà Chu đã bật khóc.
Và lần đầu tiên kể từ sáng, bà nói một câu khiến tất cả chúng tôi đều sững lại:
“Đừng đọc tiếp.”
CHƯƠNG 3 – THỨ BÀ NGOẠI THẬT SỰ ĐỂ LẠI
Tôi chưa từng thấy mẹ chồng khóc.
Ngay cả ngày bố chồng nhập viện, bà vẫn là người đứng ngoài hành lang gọi điện giải quyết công việc.
Bà Chu trong mắt tôi luôn mạnh mẽ, thực dụng và thích kiểm soát.
Nhưng lúc này, bà nhìn tấm ảnh cũ như nhìn một phần đời mình đã cố quên.
Tuấn Minh hỏi:
“Mẹ quen bà ngoại Thanh từ hơn hai mươi năm trước?”
Bà không đáp.
Tôi lật mặt sau tấm ảnh.
Dòng chữ tiếp tục:
Nếu có ngày Mỹ Hoa bước vào Vân Phúc để lấy đi thứ không thuộc về mình, hãy đưa cho bà ấy chiếc hộp xanh.
Tôi nhìn vào ngăn tủ.
Quả thật còn một chiếc hộp nhỏ bọc vải xanh.
Tôi lấy ra.
Bà Chu đứng lên.
“Lục Thanh.”
Đó là lần đầu tiên trong ngày bà gọi đầy đủ tên tôi mà không mang giọng ra lệnh.
“Chuyện này để sau hãy nói.”
“Không.”
Tôi đặt hộp lên bàn.
“Bác đã mang cả họ hàng đến đây. Đã muốn kiểm kê từng món.”
“Vậy hôm nay chúng ta kiểm kê cho hết.”
Bà cúi đầu.
Tôi mở hộp.
Không có hợp đồng.
Chỉ có một chiếc vòng ngọc đã vỡ làm đôi và một lá thư.
Tôi đưa lá thư cho luật sư Phương.
Ông nói:
“Đây là thư riêng. Cô nên tự đọc.”
Tôi mở ra.
Nét chữ bà ngoại vẫn quen thuộc.
Thanh Thanh, chuyện này vốn không liên quan đến con. Nhưng nếu nó được mở ra, nghĩa là đã đến lúc mọi người cần biết.
Tôi đọc tiếp.
Hơn hai mươi năm trước, khi mẹ chồng tôi còn trẻ, bà từng làm nhân viên tại một xưởng ngọc nhỏ ở ngoại ô Hàng Châu.
Xưởng đó gặp khó khăn, chủ bỏ đi, công nhân bị nợ tiền công.
Bà Chu lúc ấy mới sinh Tuấn Minh, chồng thường xuyên đi xa làm ăn.
Người đứng ra trả giúp tiền công và giới thiệu bà vào một cửa hiệu khác chính là bà ngoại tôi.
Sau này, bố chồng mở doanh nghiệp vật liệu xây dựng.
Bà ngoại còn từng cho họ mượn khoản vốn đầu tiên.
Không lãi.
Không giấy nợ.
Tôi đọc đến đó, nhìn bà Chu.
“Bà ngoại đã giúp bác từ trước?”
Bà gật rất nhẹ.
Tuấn Minh sững sờ.
“Tại sao mẹ chưa từng kể?”
“Vì mẹ không muốn các con biết nhà mình từng phải nhờ người khác.”
Tôi tiếp tục đọc.
Nhiều năm sau, khi công việc nhà họ Chu ổn định, quan hệ giữa hai người nhạt dần.
Cho đến khi tôi yêu Tuấn Minh.
Bà ngoại nhận ra người phụ nữ sắp trở thành mẹ chồng của cháu gái mình chính là người bà từng giúp.
Lúc đầu bà rất vui.
Nhưng sau đó, qua vài lần gặp, bà bắt đầu nhận ra bà Chu quan tâm quá nhiều đến tài sản của tôi.
Rồi khoản vay ba triệu tệ xuất hiện.
Bà ngoại vẫn cho vay.
Nhưng lần này bà yêu cầu giấy tờ.
Không phải vì tiếc tiền.
Mà vì muốn bảo vệ tôi.
Trong lá thư, bà viết:
Mỹ Hoa từng là người rất biết ơn. Nhưng con người khi sống lâu với cảm giác thiếu thốn đôi khi sẽ sợ mất đi những thứ mình đã có, rồi dần muốn giữ cả những thứ không thuộc về mình.
Bà Chu khóc.
“Bà ấy nói đúng.”
Căn phòng im phăng phắc.
Bà nhìn tôi.
“Lúc trẻ, bác từng sống trong căn phòng thuê chưa đến mười mét vuông.”
“Có tháng trong nhà chỉ còn vài chục tệ.”
“Bác từng thề rằng con mình sau này sẽ không bao giờ phải sống như vậy.”
Tôi không nói.
Bà tiếp tục:
“Rồi càng có nhiều, bác càng sợ mất.”
“Nhìn thấy cửa hàng này, nhìn thấy nhà của con, tiền của con… bác luôn nghĩ nếu nó thuộc về Tuấn Minh thì gia đình bác sẽ an toàn hơn.”
Tôi hỏi:
“Vậy bác có từng nghĩ tôi sẽ thế nào?”
Bà im lặng.
Đó chính là câu trả lời.
Tuấn Minh bất ngờ nói:
“Đủ rồi.”
Anh quay sang mẹ.
“Mẹ về đi.”
Bà Chu nhìn anh.
“Con…”
“Con bảo mẹ về.”
“Tuấn Minh, mẹ làm tất cả cũng vì…”
“Vì con?”
Anh cười cay đắng.
“Nhưng người cầm hợp đồng ép vợ mình ký sáng nay là con.”
“Người khiến cô ấy thất vọng là con.”
“Con không thể đổ hết cho mẹ.”
Tôi nhìn anh.
Trong lòng không hề thấy nhẹ nhõm.
Bởi lời nhận lỗi dù đến cũng đã quá muộn để xóa đi những gì xảy ra.
Tuấn Minh quay sang tôi.
“Thanh.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Anh đặt tập hợp đồng lên bàn.
Rồi xé nó làm đôi.
Một lần.
Hai lần.
Sau đó đặt xuống.
“Từ hôm nay anh không đụng đến Vân Phúc nữa.”
Tôi hỏi:
“Chỉ Vân Phúc thôi sao?”
Anh nhìn tôi.
Tôi lấy điện thoại ra.
Mở một tệp tài liệu.
“Tuấn Minh, tối qua tôi đã kiểm tra lại tài khoản chung của chúng ta.”
Sắc mặt anh thay đổi.
“Tôi phát hiện sáu tháng qua, anh chuyển ba lần tiền từ tài khoản chung sang công ty của Tuấn Kiệt.”
Tuấn Kiệt lập tức nói:
“Đó là tiền anh em cho em vay!”
Tôi nhìn cậu ta.
“Trong tài khoản chung có tiền của tôi.”
Tuấn Minh nói:
“Anh định nói với em.”
“Khi nào?”
Anh im lặng.
Tôi bật cười rất nhẹ.
Đến lúc ấy tôi mới hiểu.
Cửa hàng chỉ là phần nổi.
Cái thực sự khiến cuộc hôn nhân của tôi rạn nứt không phải mẹ chồng.
Mà là việc Tuấn Minh từ lâu đã coi sự im lặng của tôi là đồng ý.
Tôi hỏi:
“Anh có nhớ lúc chúng ta kết hôn, anh từng nói gì không?”
Anh cúi đầu.
“Anh nói dù là vợ chồng vẫn phải tôn trọng ranh giới của nhau.”
“Đúng.”
“Tôi đã tin.”
Tôi dừng lại.
“Nhưng anh không làm được.”
Mắt anh đỏ lên.
“Em muốn ly hôn?”
Câu hỏi ấy khiến tất cả mọi người im lặng.
Tôi nhìn bàn thờ bà ngoại.
Bà vẫn mỉm cười trong bức ảnh.
Tôi nhớ lời bà:
Đừng trả đũa. Hãy lấy lại thứ thuộc về mình, rồi đi.
Tôi quay sang Tuấn Minh.
“Tôi cần thời gian.”
Anh gật đầu.
“Anh chờ.”
“Không.”
Tôi nói.
“Đừng chờ với suy nghĩ tôi chắc chắn sẽ quay lại.”
“Lần này, tôi muốn quyết định dựa trên việc tôi thật sự muốn gì.”
Ba ngày sau, tôi chuyển về căn nhà nhỏ phía sau Vân Phúc.
Mẹ tôi đến giúp tôi dọn đồ.
Bà không hỏi chuyện Tuấn Minh.
Chỉ nói:
“Con định mở lại cửa hàng sao?”
Tôi nhìn những tủ kính phủ bụi.
“Vâng.”
“Con biết kinh doanh ngọc à?”
“Từ nhỏ bà ngoại đã dạy con.”
Mẹ cười.
“Bà biết trước hết.”
Một tháng sau, Vân Phúc mở cửa trở lại.
Tôi không nghỉ việc ở viện thiết kế.
Ban ngày đi làm.
Tối về cùng hai người thợ cũ kiểm kê hàng, học lại sổ sách, sửa từng tủ trưng bày.
Tôi giữ nguyên chiếc ghế của bà ngoại.
Giữ cả chiếc bàn tính.
Miếng ngọc dùng để mở tủ được tôi lồng dây đỏ rồi treo trong ngăn riêng.
Khoản nợ của nhà họ Chu sau đó được luật sư Phương xử lý theo thỏa thuận.
Tôi không yêu cầu họ trả ngay toàn bộ.
Tôi đồng ý cho chia thành nhiều kỳ.
Không phải vì yếu lòng.
Mà vì đó là cách bà ngoại từng làm.
Bà luôn nói:
“Đòi lại thứ của mình không đồng nghĩa với việc phải dồn người khác vào đường cùng.”
Hai tháng sau, Tuấn Minh đến cửa hàng.
Anh không mang hoa.
Không mang quà.
Chỉ đứng bên ngoài rất lâu.
Tôi bước ra.
“Có chuyện gì?”
Anh đưa cho tôi một phong bì.
“Giấy xác nhận Tuấn Kiệt đã trả lại toàn bộ số tiền lấy từ tài khoản chung.”
Tôi mở xem.
Đủ.
Anh nói:
“Anh đã chuyển ra khỏi nhà mẹ.”
Tôi không đáp.
“Anh cũng đã nói với bà rằng chuyện giữa chúng ta sau này sẽ do chúng ta tự quyết.”
Tôi nhìn anh.
“Anh làm vậy vì muốn tôi quay lại?”
Anh im lặng vài giây.
“Lúc đầu là vậy.”
“Còn bây giờ?”
“Bây giờ anh nghĩ dù em có quay lại hay không, anh cũng nên làm.”
Lần đầu tiên sau nhiều tháng, tôi thấy anh nói một câu mà không kèm theo điều kiện.
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn.”
Anh nhìn biển hiệu Vân Phúc.
“Em định giữ cửa hàng thật sao?”
“Tôi chưa biết sẽ giữ cả đời không.”
“Nhưng hiện tại, tôi muốn thử.”
Anh cười buồn.
“Bà ngoại em chắc vui.”
Tôi nhìn vào gian trong.
“Có lẽ.”
Tuấn Minh đi rồi.
Tôi không gọi lại.
Chúng tôi sau đó sống riêng gần nửa năm.
Không ai vội ly hôn.
Cũng không ai giả vờ như mọi chuyện chưa từng xảy ra.
Một số mối quan hệ cần thời gian để biết có thể sửa hay chỉ nên khép lại.
Tôi không còn sợ đáp án.
Bởi điều quan trọng nhất tôi đã hiểu.
Ba tháng sau, trong lúc sửa lại tủ âm tường, người thợ hỏi tôi:
“Cô Lục, cái khe nhỏ này còn giữ không? Nếu không dùng nữa có thể bịt lại cho đẹp.”
Tôi nhìn miếng ngọc trong tay.
Rồi lắc đầu.
“Giữ.”
“Sau này còn cần sao?”
Tôi mỉm cười.
“Không biết.”
Tôi đặt miếng ngọc trở lại chiếc hộp của bà ngoại.
Nhưng lần này không khóa.
Bởi thứ quan trọng nhất trong ngăn tủ ấy chưa bao giờ là giấy tờ.
Cũng không phải bí mật.
Mà là bài học bà ngoại cố để lại cho tôi:
Có những cánh cửa chỉ nên mở một lần để bạn nhìn rõ người đang đứng bên kia.
Và sau khi đã nhìn rõ rồi, lựa chọn bước tiếp hay quay đi phải là của chính mình.
Chiều hôm đó, ánh nắng xuyên qua khung cửa gỗ của Vân Phúc.
Tôi treo tấm biển “Mở cửa” ra ngoài.
Chuông gió khẽ vang.
Một vị khách lớn tuổi bước vào, nhìn quanh rồi hỏi:
“Cô Tống đâu rồi?”
Tôi hơi khựng lại.
Sau đó mỉm cười.
“Bà tôi nghỉ rồi.”
Người khách buồn bã gật đầu.
“Vậy cô là cháu gái bà ấy?”
“Vâng.”
Ông nhìn tôi một lúc rồi đưa ra một chiếc vòng ngọc cũ.
“Bà ấy từng nói nếu một ngày bà không còn ở đây, cứ mang món này đến cho cháu bà.”
Tôi nhận lấy.
Mặt trong chiếc vòng có khắc một chữ rất nhỏ:
Phúc.
Tôi ngẩng lên.
“Bà tôi còn nói gì không?”
Ông cụ cười.
“Có.”
“Bà ấy nói cháu gái bà nhìn thì mềm tính, nhưng đến lúc cần giữ thứ quan trọng, sẽ không dễ để ai lấy mất.”
Tôi cúi xuống nhìn chiếc vòng.
Ngoài phố Hà Phường, dòng người vẫn qua lại.
Mưa đã tạnh từ lâu.
Và lần đầu tiên kể từ khi bà ngoại mất, tôi không còn cảm giác Vân Phúc là một căn nhà chứa đầy ký ức.
Nó vẫn đang sống.
Còn tôi cuối cùng cũng hiểu vì sao bà ngoại không để lại cho tôi một lời dặn rằng phải giữ cửa hàng bằng mọi giá.
Bà chỉ để lại một chiếc chìa khóa.
Bởi bà muốn tôi tự mở cánh cửa.
Tự nhìn thấy sự thật.
Và tự quyết định cuộc đời mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí
Nhận xét
Đăng nhận xét